Jane Eyre (1847), Charlotte Bronte

 

Se le hizo extraño a una amiga verme con este libro. No es la primera vez que me sucede. No sé por qué, si a mi me gusta leer. Una vez recuerdo, en twitter, que descalificaron mi lectura de El prisionero de Zenda por ser juvenil, y yo que solo pretendía conocer esa novela que tanto alaba Pérez Reverte.

Y sí, la presente novela se me ha hecho un tanto floja, así que aquellos que consideran Jane Eyre como una absoluta obra maestra, mejor dejen de leer, no vaya a ser que les salga una hernia y me hagan culpable de todos sus males, pues yo aquí no hago otra cosa que poner en valor mi propia lectura.

Llegué a esta lectura de la mano de la hermana de Charlotte, Emily Bronte, la autora de Cumbres Borrascosas, una novela que he leído varias veces y que siempre recomiendo a aquellos que quieren acercarse a los clásicos.

Comienza la novela muy bien. Charlotte conoce los entresijos de la escritura y sabe atrapar al lector. Nos presenta a una niña desamparada, ella es buena y todo su alrededor representa la maldad. Esto, en realidad, no es tan raro, sucede cada vez que una persona presenta debilidad; es un motivo muy literario la injusticia.

 

Toda la tiranía violenta de John Reed, toda la altiva indiferencia de sus hermanas, toda la aversión de su madre, toda la parcialidad de las criadas vinieron a mi mente turbada como el sedimento oscuro de un pozo turbio. ¿Por qué siempre sufría, siempre era intimidada, acusada y condenada? ¿Por qué eran inútiles mis intentos de granjearme el favor de nadie?

 

Luego la novela está preñada de sorpresas, de giros espectaculares aunque previsibles, conoce a un hombre rico, aparece el amor, una boda interrumpida, herencias... Cierto que ahora las dificultades que siguen provocando situaciones injustas son más forzadas, ya no persiste la naturalidad con la que la novela se abre. Hay saltos temporales, quizás demasiadas descripciones para mí gusto, a veces necesarias para describir nuevos ambientes, nuevos grupos humanos. Las situaciones sorprendentes me han recordado a esos maravillosos encuentros que se daban en las posadas que visitaba nuestro querido Quijote; son del gusto del lector de la época.

Pese a que Charlotte describe un mundo cruel, al final triunfa el bien. Es extraño. A veces parece que la dulzura se impone a la dureza del carácter del hombre.

 

Era muy agradable: no existe felicidad parecida a la de ser querido por tus semejantes y a la sensación de que tu presencia les ayuda a sentirse bien.

 

El lenguaje es en todo momento sencillo, lo que ayuda a la consecución de una lectura adictiva y salteada. Las metáforas son escasas, en ocasiones aparecen para abrir capítulos de ruptura.

 

Un espléndido verano brillaba sobre Inglaterra: un cielo tan despejado y un sol tan luminoso como disfrutamos entonces rara vez agracian nuestra tierra batida por las olas. Era como si hubiera llegado del sur una tropa de días italianos, como una bandada de maravillosos pájaros migratorios, que se posaron a descansar en los acantilados de Albión.

 

No es que Charlotte busque alcanzar la verdad. Los personajes no parecen de carne y hueso, simplemente representan defectos o virtudes humanas. Sí, maniqueísmo.

Por otro lado, también hay que decir que la novela tiene sus puntos fuertes, que otros lectores encontrarán por doquier. La protagonista es una mujer singular, fuerte, valiente, llena de convicciones, una precursora del feminismo en el siglo XIX. Sin duda un libro que puede enriquecer cualquier taller de lectura.